Das blöde Heft liegt seit einer Woche jungfräulich eingeschweißt bei mir rum. Ich traue mich nicht es auszupacken, weil ich Angst habe, dass es mir die Laune verderben würde. Außerdem hatte ich schon den Gedanken, dass es eh nach fünf Ausgaben eingestellt wird und ich in ein, zwei Jahre die in Plasitk eingefasste Nachgeburt der Pop-Literatur für teuer Geld bei Ebay versteigern kann.